Idioteces.

Él: Mi problema es que soy muy indeciso...
Ella: ¿En serio?
Él: No sé...

***

Mucho ruido y pocas nueces
Ella decidió matricularse en la que le pareció la más bonita e inútil de las carreras habidas y por haber: Humanidades. Él asistía a todas las clases de Teoría del Arte Contemporáneo. Ella llevaba siempre medias de colores y vestidos de tirantes. Él, zapatos de cordones y calcetines grises. Ella tomaba apuntes en su libreta. Él se pasaba la hora y cuarto mirándola. Ella, en cambio, no le miró ni una sola vez.

***

Tablón de anuncios:

Alumna obediente y aplicada busca profesor paciente que le enseñe a conjugar el verbo "pervertir".

Abstenerse fanáticos de Paulo Coelho.

***

Cinco maneras de entrarle a una chica como yo:
- Perdona, ¿puedo sentarme aquí?
(Más efectiva si ella está sentada y hay un sitio libre a su lado. De lo contrario pensará que eres un gilipollas, que es el efecto contrario de lo se que pretende)
- Lo haces adrede, ¿verdad?
- Oye, ¿tú no crees que ya hemos perdido bastante el tiempo?
- ¿OK Computer o Amnesiac?
- ¿Escupes o tragas?
(Versión porno-sincera de la anterior, aunque básicamente ambas persiguen el mismo fin. Con esta última, el éxito está casi garantizado/asegurado)

***

Me invitó a un café. Sonreí, le di las gracias y me largué, dejándole a medias y con las ganas a punto de reventar el pantalón.

***

Se miraron, sólo eso. El uno frente al otro, como casi siempre. Estudiando por las noches lo que es invisible de día: la poesía empieza donde terminan las palabras.

***

Llevaba su nombre grapado en el pecho. La cartulina, de color blanco y rojo, rezaba: Amparo. Se acercó a mí con una sonrisa de kilómetros. La oí gritar algo sobre la solidaridad y el hambre en el mundo y las guerras, mientras yo me alejaba corriendo, dejando atrás la solidaridad y el hambre en el mundo y las guerras y la posibilidad de ligarme a Amparo con mi dominio de la dialéctica y Dios sabe cuántas cosas más.

***

-Definitivamente, debería ingresar en un centro psiquiátrico.
- ¿Lo dices por tu tendencia esquizoide?
- No, lo digo porque creo que me he enamorado de Risto Mejide.

***

Born in the USA
"I hate strip-joints, I just can´t stand them, but I see you´re not a wage-earner... You´re not a lily-white virgin, aren´t you? I´m sure you´re hungry, hum? You dirty little whore... Come on, suck me off! Don´t be ashamed, I know you love it. Suck it, honey... I´d like hear you breathing, come, on, breathe. You can´t? Am I suffocating you, baby? Oh, poor little girl... You like my cock, uh? Do you like my hard cock? Take it easy, you can have it in the mouth all night long... I want to put my hard cock in your soft pussy. I´ll fuck you later, don´t worry. I´ll fuck you, I promise, I promise. I´ll fuck you, filthy girl... But please, keep on sucking for a while..."
(Cuarenta segundos después)
"Did I came too soon?"
Jamás vuelvo a enrollarme con un americano. Lo juro.

Dudas urgentes.

A mis padres:
¿Esto era necesario?

A la Rae:
Hipopotomonstroesquipedalofobia: miedo a las palabras largas.
¿Hacía falta ser tan cabrones?

Al chico que me mira con aires de cultureta interesante y nunca se acerca a hablarme:
¿Qué pasaría si fueras valiente y te atrevieras, por una vez?

Así en general:
¿Por qué hay actrices porno preciosas (vale, sólo algunas) y en cambio todos los actores son unos macarras?

¿Por qué la gente tiene grandes ideas? (...y yo no?)

¿Tienen alma las hormigas? ¿Y las lechugas? ¿Y mi compañero de piso?

¿"Abrefácil" significa abrir el brick de leche con los dientes?

¿Es mejor ser un cobarde y estar vivo o mandar a la mierda la mediocridad y morir antes de los treinta?

¿Por qué, en días como hoy, respirar es una hazaña?

¿Debo resignarme a admitir que Vincent Gallo no es el hombre de mi vida?

¿Es esta continua excitación, más propia de una gata en celo que de una universitaria seria, mi estado natural? ¿O la produce el periodo de exámenes?

¿Acaso no soy capaz de comportarme en público? ¿Ni siquiera una sola vez?

¿De verdad hay que mirar a ambos lados de la calle? ¿Y no es mucho más divertido desafiar al destino y al Fiat Tempra azul?

¿Por qué no pude estar yo en Vincennes el 14 de noviembre de 1978, con una falda a cuadros y un paquete de cigarrillos en el bolsillo del abrigo? ¿Era mucho pedir?

¿Se trata de vivir, o también hay que intentar parecer feliz mientras tanto?

¿Por qué ser imbécil no es delito?

Pero sobre todo:
¿Qué puedo hacer yo por el bien del resto de la humanidad? ¿Mamadas?

Terrorismo internacional.

Ella - A mí no me va a querer nadie...
Él - ¡Yo te quiero!
Ella - Nadie interesante, digo.

Licencias extrapoéticas.

"But I´ll see you in the sky above

in the tall grass, in the ones I love.

You´re gonna make me lonesome when you go".

***

Era tarde y pudo oler el peligro en las calles. Apretó los puños cerrados en los bolsillos del abrigo y siguió caminando, de espaldas al mundo.

***

Más fotos de Bruno:
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Charles B.

Me pierde, la bebida me pierde. Ideas sin nombre. Bares de neones azules. Barras desiertas. Quiero una mujer a quien llenar de saliva, a quien dedicarle mis derrotas. Una mujer en cuya risa pueda ver reflejada toda la felicidad de mis borracheras.
Una vez se me acercó una chica bonita, de curvas sinuosas y nariz chata, de esas con las que te entran ganas en seguida, nada más mirarlas, con las que te imaginas follando en cualquier habitación de hotel, embistiendo su hermosa desnudez, pervirtiendo tanta inocencia. Tenía cara de no haber roto un plato, la muy zorra. Yo quería dejar mi rastro en ella, derramarme y mojarla, destrozar su edulcorada concepción del amor y sus coincidencias. Yo quería lamer aquella piel salada como la roca, como la piedra fría, quería deshacer entre mis dedos aquella carne palpitante.
Se me acercó y me dijo "Te quiero." Lo repitió. "Te quiero. He leído todos tus libros. Estoy segura de que nos entenderíamos bien. En el fondo tú y yo somos iguales... Por eso me gustas tanto." Y le dije "Bueno, entonces lo nuestro es una cuestión puramente narcisista. Será como si te follaras frente a un espejo". Hice ademán de marcharme, pero ella ya no estaba.
La chica bonita se largó, muy digna y ofendida, dejándome solo con mi sombra.
No volví a verla nunca. Ni en ese bar, ni en ningún otro. Desde esa noche no se me acerca ninguna mujer, lo cual no deja de ser significativo.
Bien pensado, quizá me lo inventara todo.

Nitrato de plata.

Él es pintor. Al menos, es así como se presenta en público. Pero es un pintor que no pinta: siempre anda ocupado seduciendo a alguna jovencita crédula empeñada en convertirse en su musa. Con la excusa de retratarlas, las desnuda, les hace fotos en poses vagamentes artísticas y humillantes y luego les hace el amor.
Ninguna de las chicas aparece nunca en sus cuadros. Eso sí, su colección de fotos empieza a ser considerable.

Rupturas.

- No lo entiendo. Pero si soy el novio que todo padre querría para su hija!

- Ya, pero yo nunca hice mucho caso de los consejos que me daba...

***

- No lo entiendo. Pero si soy el nieto que toda abuela desearía tener!

- Obviamente, te has equivocado de familia.

***

- No lo entiendo. Pero si tu madre me adora!

- Obviamente, te has equivocado de mujer.

***

- No lo entiendo. Pero si hasta tu jefa me tira los trastos!

- Entonces deberías follarte a mi jefa. Quizá así nos fueran mejor las cosas.

***

- No lo entiendo. Pero si soy perfecto!

- Ese es el jodido problema.

Os juro que fue así.

Un tipo por la calle. En una esquina, una mendiga rumana, con la mirada vidriosa y un niño dormido en brazos. El tipo, al pasar, escupe en su mano tendida.

¿Podría describir a su mujer ideal?

De perfil es una chica normalita.
De frente gana mucho, sobre todo si le miras las tetas.

¿Podría explicar brevemente su situación actual?

Agradecida

Fui claro. Se lo advertí. "Yo ya no estoy como para que me hagan perder el tiempo con tonterías, niñata". Se lo dije y no me hizo caso. Por eso tuve que hacerle daño. Pero ya verás. Seguro que dentro de unos años, cuando se le hayan curado las heridas, me lo agradece.

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Variaciones sobre un mismo tema

A ella todo le asombra, todo lo observa con la mirada extrañada y amplia, queriendo abarcar todos los misterios. A ella todo le parece "como muy". Él la emborracha a conciencia, y ella se deja. De vez en cuando. Él, joven escritor con talento y suficiencia, le enseña sus versos turbios. Deja en la mesilla de noche sus escritos sobre el fracaso y la frustración, sus elogios a la destemplanza y la desesperanza. Ella lee, impaciente y estremecida. Después sonríe, y entrelaza sus piernas a las de él, y le rodea con la boca. Pero, aunque no lo diga, piensa: "Menuda mierda, eso ni siquiera rima..."

Páginas

Es un regalo. Acaba de llegar conmigo de Madrid, y desde entonces, me sigue a todos sitios. Es sencilla, discreta, manejable. Es perfecta.
Ha encontrado su sitio entre mis libros y papeles. Tiene la tapa negra, las hojas color crema, y cabe en el más pequeño de mis bolsos. No sé cómo adivinó que me encantaría algo así. Casi me da miedo rayarla, llenar sus páginas de olor a nuevo con mis incesantes balbuceos.
Se llama Moleskine.

La parte de mí que no soy yo.

Y el reptil del ansia
se adhirió a las pupilas
y una especie de muerte
a latigazos
creó lo inesperado.

A pausas de veneno,
la maldita flor del desamparo
nos penetró en el alma,
con esa lenta furia
de quien sabe lo que hace.

Rumor de caricias, viento y tormenta.
Noche de una piedad que helaba nuestros labios.
Noche de a ciencia cierta saber por qué se ama.
Noche de ahogarnos por siempre en una ola de miedo.
Noche de ahogarnos por siempre en un sordo desvelo.

Hermosa noche de crueles bestias.
Noche de lujuria de torpes niños locos.
Noche de asesinos y sólo suave sangre.
Noche de uñas y dientes, mentes de deshielo.
Noches de no oír nada y ser todo, imperfectos.

Y el reptil del ansia
mataba las pupilas,
y mil odiosas muertes
a golpes de milagro
crearon lo más sagrado.

Fue una noche de espera,
la noche de los años.
Noche de corazones
pobres, enloquecidos,
y leche hirviendo en los labios.

Noche de fango y miel,
de alcohol y de belleza,
de espinas en los dedos,
y semen como llanto
y llanto como espejos.